La tarde muere
La felicidad parecía tan cercana,
como siempre,
a la misma distancia
que el sufrimiento más profundo.
En otros mares taciturnos
la contradicción de los sentimientos
desemboca en islas solitarias
de luz,
de vida,
de palabras con sentido.
¿No lo ves tú, mujer desnuda?
tu desnudez salpica mis poros terranales
tierra mojada para el cultivo
de las aspas del Sol
entre nuestras dos espaldas.
La vida que vuela entre nuestros dedos
es solo un despiste del tiempo,
una historia casi siempre equivocada
cuando no tengo lo que quiero.
Las horas pasan,
los poemas se callan,
la tarde muere
y todo lo demás se escapa.
posted by camisetaGastada | 5:55 p. m.
2 Comments:
son
sólo unos centímetroS los que sepaRan la sonrisa y
la mueca de sufrimienTo. y no es ninguna tontería...teNgo ganAs de
que habLemos para enc0ntrar un poc0
el sentid0 que tienEn estas c0sas
para ti, dejar de haCer malabaRismos con ellas, me pierd0 y no sé como
estáS.
un beso
Me recuerda tanto a Antonio Machado... "Es una tarde cenicienta, destartalada, como el alma mía"...
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