Diario de palabras imperfectas

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Mi diario de palabras imperfectas
se lo he vendido al olvido.
No creo, que con su dedo,
me agracie la suerte,
tampoco que llene el vacío
que deja la muerte.

Sin novedad en el mundo,
ni en el reloj de pulsera.
Relámpagos exprimidos en zumo
si se van las tormentas,
ocasiones perdidas ayer
en una página en blanco
se clavan hoy como puñales
a través de los años.

Por si llegasen
a buen puerto
mi alas,
no corteis el mar
con el asfalto
en la playa.